lunes
jueves
La letalidad del peor horario para los pensamientos y las acciones, el condimento más propicio para una buena escritura: el desvelo, porque así nacen las mejores historias, del desastre que son las noches, horas en caos, vida nocturna, fantasías, palabras que desearías ver escritas, y yo jugando a que insinúo y confiando en que sabés que hubiera dicho.
Quiere verme.
Mi tendencia es escurrirme.
Ser miel líquida que se deshace.
Entre sus manos quiere agarrarme, me deshago.
Quiere comerme.
Cómeme, susurro desde el vacío, desde mi inmaterialidad.
Si yo fuera actriz porno, daría mensajes subliminales para reparar la herida colectiva en nuestra espiritualidad, ese mismo principio donde se quebró la Tierra y lloraron los árboles, las vacas y los chanchitos.
Me siento intrigada, cautelosa, Me observo observadora, curiosa.
A veces olvido que no nací ayer, pero eso es porque renazco cada día,
A veces olvido quién soy, pero es porque ne diluyo preguntándome quién soy o quién quiero ser,
¿Podemos elegir esas cosas?
Creo que hay una decisión más allá de nuestro poder de decisión, y lo que decidimos no era tanto nuestro, nuestra decisión respondía a algo que era el destino.
¿Si no cómo explicaría estas palabras? ¿Cómo podría decir que quería decir todo eso?
No sabía y las palabras aparecieron. Por eso el desorden y el desfasaje, para eso los curadores y los asesoramientos.
Te amo. Eso sí sabía que quería decirlo.
lunes
Yo te decía
Que de verdad no me gustaba que la poesía fuera una cosa demasiado intelectual
Que me resultaba grasa cuando había demasiado énfasis en los adjetivos
Porque me gustaba reconocer una voz humana.
Un ser errante que escribe como habla y que no piensa mientras escribe.
La escritura no me parece algo tan místico aunque no sé explicarte
No necesito decirte cosas cool.
Quiero usar mi voz, expresarme.
Te va a gustar lo que yo escriba porque no te animaste a decir algo vos.
Si es horrible te consuela, si es una belleza te inspira. En cualquiera de los casos, te regalo un instante para que te distraigas de todo eso. Yo también quiero distraerme.
Llamame. Y si no tenés mi número animate a pedirmelo. Aunque capaz te digo que no.
viernes
Marian, vas a desaparecer?
Como hacen todos los productos de mi imaginación?
Cómo. Si sos tan humano como de carne y apareciste como lo que siempre quise. Nuestras almas estuvieron juradas desde nacimos porque somos un dúo superestrella.
Sé que voy a salir de este lugar, ¿dónde voy a encontrarte? Vas a estar ahí? Tengo tanto miedo.
No sé cómo avanzar. Ese cómo. Que se mueva.
Con el movimiento comienza la vida.
Te amo.
El viento me aterra.
martes
Saber que todas las idas y venidas decantan
A veces sopesar las esperas y los cambios inesperados
Gestionar el capricho en un mundo de normas preestablecidas es mucho saber alquimizar la frustración
A veces ir prendida fuego que no exista el fracaso ni reflexionar error. Hacer por sed de hacer.
A veces estar hecha agua y distinguir, no entender, no saber, aún así correr con los flujos, o ir despacio, llover, llorar, inhundar la razón de caprichosa sensibilidad.
Dame un amor que me devore mientras le cuento, que me vea como a un pedazo de carne parlante que siente y reflexiona su propia existencia, donde yo pueda ser culo tetas boca anhelos y quejas. Que vea mi vacío y la vacía esencia de mi alma.
Que entienda que la desenfrenada locura y mi libertad también son producto de un hambre intelectual.
Que soy deseo y cesos. Que a veces me freno y necesito pensar y después sentir, después enojarme, llorar, y amar cada vez más grande y a más.
Un amor que entienda que percibo de mí más la belleza de mi producción pero que también aprendí a aceptar la estúpida matrix.
Y también tengo miedos.
También tengo deseos.
Soy un amor mutante que a veces se desordena y se desvirtúa y nos condena. Pero después nos besa con sus palabras y nos erotiza con caricias que tocan los pliegues más ocultos.
Te besaré y seré tu peor pesadilla.
lunes
sábado
Escribo para guardar en algún lugar la memoria de esta sensación. El estímulo de todos estos estímulos
En este instante
Mientras me reconozco como una en el relato
Una dejándome hacer
Por la vida
Haciéndome
Y solo haciendo
Pero solo siendo
Entregar mi amor por lo que más amo
Ya sin miedo
Solo saber
Que mi amor
A cualquier lado me va a llevar
Este hermoso don
Que me pide viajar
Y las hermosas personas
Que me quieren ver brillar
Y yo poder dar mi brillo
Y que hagamos las cosas que amamos
Sabiendo que el amor es el cielo
Me besan mis propios sueños
Mi fantasía me cuida
La tierra me sostiene
Y yo florezco en ella
Endulzandoelmar
Donde alguna vez hice surcos
Hoy preparo jardines
jueves
Los gatos siempre caen de pie, ¿ a qué temer ?
¿Querrá la vida que en estas circunstancias escriba un libro? ¿O habré querido yo, traerme hasta acá, empujarme a escribir, encontrada en este sentimiento, situada en esta voz?
¿Qué pasa a mí alrededor? De este día, algun día, no recordaré nada. Leeré este escrito, en la trama que propongan otras palabras y me sentiré inspirada a entregarme a mi caprichosa sed de crear.
¿Valen la pena las cosas? ¿Qué es valer la pena? Si nos concentramos en esta pregunta, si solamente tenemos la pena y las cosas, si en este momento de confusióm y duda, solamente tenemos preguntas...: solamente tenemos preguntas. En un cuaderno de preguntas. Con signos de pregunta gigantes. Bendecidas por la incertidumbre.
Bendecida por el beso apasionado de la incertidumbre. Se despide de mí la ilusión de un plan infalible.
Yo soy el plan infalible.
Ser artista. Banca rota. A la deriva. Vida bohemia. Soy creadora. Generando la ilusión de un persona que no existe, para transmitir un mensaje y que todo sea una excusa.
¿Cuál es la excusa de una artista?
La vivencia del alma. Lo que sea que el alma quiera sentir.
Los de afuera verán fracaso, progresame esta. Evoluciono. Hallaré mi centro.
En medio de esto que llaman ruinas o desastre, uso perfumes importados para escribir poesía.
¿Qué necesito para ser feliz? Usar perfume importado y tener a mano un cuaderno. Siempre tengo 3 o 4 en mi mochila. Dame un libro y soy feliz. Voy a estar bien.
La vida sonríe a quienes sonríen. La desgracia me inspira, la alegria me rebalsa y el amor me desborda. El arte me excede. La vida responde a quienes no buscan respuestas, porque no hay necesidad de saber algo, entonces el saber es algo omnipresente y etéreo que viaja por todas las conciencias con gracia y ligereza.
Si me preguntas quién soy, sí, soy este momento. Elijo amarlo.
De este día
Algún día
no recordaré nada
De esta vida
En otra vida
solo permanecerá en mi mirada la impresión de mi memoria.
Haberme sentido maravillada por el esplendor de ver realizadas mis fantasías performáticas, ofrendar mi testimonio.
Poesía. Consuelo de mi existencia.
La narrativa. Todo sea por el conmovedor relato de una vida.
Soy libre cuando ya no debo ser libre.
Que mi único deber sea expresar mi libertad.