¿Querrá la vida que en estas circunstancias escriba un libro? ¿O habré querido yo, traerme hasta acá, empujarme a escribir, encontrada en este sentimiento, situada en esta voz?
¿Qué pasa a mí alrededor? De este día, algun día, no recordaré nada. Leeré este escrito, en la trama que propongan otras palabras y me sentiré inspirada a entregarme a mi caprichosa sed de crear.
¿Valen la pena las cosas? ¿Qué es valer la pena? Si nos concentramos en esta pregunta, si solamente tenemos la pena y las cosas, si en este momento de confusióm y duda, solamente tenemos preguntas...: solamente tenemos preguntas. En un cuaderno de preguntas. Con signos de pregunta gigantes. Bendecidas por la incertidumbre.
Bendecida por el beso apasionado de la incertidumbre. Se despide de mí la ilusión de un plan infalible.
Yo soy el plan infalible.
Ser artista. Banca rota. A la deriva. Vida bohemia. Soy creadora. Generando la ilusión de un persona que no existe, para transmitir un mensaje y que todo sea una excusa.
¿Cuál es la excusa de una artista?
La vivencia del alma. Lo que sea que el alma quiera sentir.
Los de afuera verán fracaso, progresame esta. Evoluciono. Hallaré mi centro.
En medio de esto que llaman ruinas o desastre, uso perfumes importados para escribir poesía.
¿Qué necesito para ser feliz? Usar perfume importado y tener a mano un cuaderno. Siempre tengo 3 o 4 en mi mochila. Dame un libro y soy feliz. Voy a estar bien.
La vida sonríe a quienes sonríen. La desgracia me inspira, la alegria me rebalsa y el amor me desborda. El arte me excede. La vida responde a quienes no buscan respuestas, porque no hay necesidad de saber algo, entonces el saber es algo omnipresente y etéreo que viaja por todas las conciencias con gracia y ligereza.
Si me preguntas quién soy, sí, soy este momento. Elijo amarlo.
De este día
Algún día
no recordaré nada
De esta vida
En otra vida
solo permanecerá en mi mirada la impresión de mi memoria.
Haberme sentido maravillada por el esplendor de ver realizadas mis fantasías performáticas, ofrendar mi testimonio.
Poesía. Consuelo de mi existencia.
La narrativa. Todo sea por el conmovedor relato de una vida.
Soy libre cuando ya no debo ser libre.
Que mi único deber sea expresar mi libertad.
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