ver
converger
éxtasis, supremacía
el presente que nos contiene
y nos desborda
somos pieles
que rozaron otras pieles
recuerdos que se tejen
y existir nos contiene
domingo
miércoles
espere para ver que te fueras
empecé a entender costumbres de la abuela
la ternura en la nostalgia
como extrañar
pero más atesorar ese sentimiento de extrañarte
apenas aparecido
apenas asomado
apenas te fuiste
es apenas un destello de melancolía
como guardar en el corazón un instante
amor en todas sus formas
viernes
péndulo
poder estar triste
sentir el desgarro
aún la certeza
de que sólo es la dosis perfecta
sana
insana
subjetiva
para hacer de tu drama
el escenario de una épica historia de conquista
no te bajes
no lo sueltes
gravedad e inercia
domingo
martes
lunes
jueves
lo que escribo
no me describe
solo me hallo
en esta sensación de no hallarme
ya comprendí
que la separación está en mi mente
¿con qué convivo?
¿qué me confunde?
todos los días hago un poco
pero tampoco soy mis actividades diarias
es una decisión.
en qué creer.
libertad, autonomía.
aceptar que es mi vida.
siempre digo
que ya lo dije en otro poema.
es que sí.
"para ser libre no se necesita pedir permiso"
domingo
El arte es profético.
Dijo Kandisky que es un pan envenenado si carece de la auténtica e incansable búsqueda por la ascensión espiritual. Creemos que estamos cultivando nuestro ser interior y en realidad estamos propagando imágenes vacías que citan el vacío de otras imágenes.
Observo que en la historia del arte no es la religión, es el arte. Y no importa que tanto busque su autonomía en lo contemporáneo, para emanciparse de los orígenes.
Siempre volvemos a la antigüedad. Los griegos resolvieron todo.
Vivir en un constante desenlace de preguntas filosóficas. Buscar la esencia.
Me aterra entregar menos que mi alma.
Pero no conozco mi alma, solamente tengo todos estos personajes.
Me duele no poder expresarlo.
Existe dentro mío y puedo sentirlo.
Ojala pudiera hacerlo arte y ofrendarlo.
Soy pan envenenado.
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