si mis versos fueran estragos

yo sería sensación de entierro

y si mis besos fueran tus esclavos 

hacer el amor conmigo sería crema de cielo

o tu sabor favorito de helado

si es que no te gusta el algodón de azúcar 

o el chocolate blanco

o la canción de tu pensamiento si es que sabes algún secreto sobre la plenitud

o qué fue 

sentirse al borde de algo 

principio o fin

precipicio al fin 

creerse volar 

creerse perder

soltura en perder

amar en soltar 

nunca quise ganar 

pero no supe perder

sólo perderme 

sola perderme

hacer uso de un don 

honrar la tragedia 

esconderme

quizás algún día me descubra

o deje de cubrirme

 algunas personas dicen que el arte es morir de hambre. 

para mí, el arte es saciar la sed, 

hacer mis fantasías realidad

creerme capaz de crearme, crear sin creer en un límite, sin prejuicio.

el arte me da libertad, libera mis deseos, me libera de expectativas. 

me hace sentir poderosa, repensando el poder, no como ejercicio de control,

sino como una expansión.

una entrega inmensurable. 

la entrega de lo infinita que pueda ser mi posibilidad de crear posibilidades. 

el capricho sano, lo bueno en lo malo, 

conciliar, integrar, mi ego más bizarro,

el anhelo más noble de mi corazón. 

poder sentir, 

dramaticamente sentir

y sentirme protegida 

por el misterio que envuelve la vida. 

primero de junio del 2021

la herida de lo que no tengo me encontró sensible, me abismó el cuerpo y caigo disociada dentro mío. el tiempo se abismó, los recuerdos se hicieron paredes y parece un sólo pasillo, interminable, de la misma cartapesta. y yo, abismada hecha abismo, me perturba la densidad de mis palabras pero necesito sacarlas. cuando lloro todo se deshace. me escondo para no encontrarme. 

la carencia se hizo obsesiva, la contracara de lo mismo que otras veces me hace apasionada. la densidad de mí tristeza, quizás lo que equilibra mi ternura. pero no las veo. parecen ilusiones la pasión y la ternura. 

y tener deberes afuera de la puerta. cerrar la puerta, taparla con una frazada, esconderme de todos ellos en la cama y abrazarme en mil mantas, protectoras de mundo y responsabilidades. 

pero es un error. 

protegida del mundo como si quisiera atacarm

e,

asqueada de responsabilidades como si no fueran mi decisión consciente de perseguir mis sueños. 

y yo

entre mantitas 

¿cómo vas a poder verme? 

no te vas a enamorar de mí cuerpo 

porque no te dejo verlo. 

no. no me gusta mi cuerpo. 

pero no creo que todas estas mantas sean mi alma. 

me da  miedo ver mi alma. 

perdón. 

será en otra vida. 

hoy me duele la panza.