que se trate de sentir.

que se trate de mí. 

que se trate de mí sin miedo,

sin condiciones,

sin excusas,

sin prejuicios. 

que se trate de mí.

de lo que elegí,

de finalmente manifestar

este propósito que me supera,

que me rebalsa,

que brota de mí,

que emano. 

pero cómo lo hago?

dónde

estaba

mi eje,

eje

que perdí,

que ya no existe,

que es pasado

y ya no vuelve.

dónde está mi eje, dónde. 

qué era la vida,

qué era el eje,

qué era el propósito,

qué era ser. 

me destruí

porque me cansé

de sentir

que no era yo.

me cansé 

de esa imagen

que era una careta

de estar bien,

de estar mal.

pero ahora

me quedé con la viscera,

con la entraña,

con la herida,

que me representa,

pero no completa. 

cómo hablo de mí ahora,

cómo. 

qué me define, qué. 

me busco

en los lugares

donde antes sentí paz.

ahora solamente veo muerte,

silencio estático

de mi cuerpo inerte. 

ya

no quiero

paz. 

ya

no quiero

calma

quiero llorar,

reventar de necesidad vital,

reventar de desesperación,

sentir 

el frenesí. 

entregarme

al viaje

psicodélico

que no son los hongos,

sino que soy yo. 

yo

psicodélica

inhalándome la vida

y exhalando mi orgasmo,

viniendo de las estrellas,

que son mis ojos

cuando nos miramos,

alojada en la tierra fragmentada,

en la tierra abajo del agua. 

yo 

psicodélica

viviendo abajo del agua. 

sin entender nada,

sin querer entender nada,

entendiéndolo todo.